L'étranger qui a changé ma vie: le garçon qui a sauvé le sénateur

Juste au moment où son état menaçait de le détruire complètement, il a reçu une lettre d'une source improbable.

J'ai déjà été pessimiste. Je ne suis plus cet homme. Et ce changement a commencé avec un malheur et l’apparition soudaine d’un petit garçon.

Un samedi matin, le 21 janvier 2012, mon bras gauche est devenu engourdi et j'ai commencé à avoir des vertiges. Après avoir appelé mon médecin, une ambulance est arrivée devant chez moi, à Highland Park, dans l'Illinois. Une IRM a rapidement révélé que la muqueuse de mon artère carotide s'était décollée, empêchant le sang de couler dans mon cerveau. Le médecin m'a dit que j'avais un accident vasculaire cérébral sur le chemin et que nous devions le laisser arriver. Il n'y avait pas moyen de l'arrêter. Je suis restée au Northwestern Memorial Hospital à Chicago pendant quelques jours, dans l'attente du coup, alors que des vagues de paralysie s'emparaient de moi. Alors que je perdais lentement le contrôle de mon corps, je me suis rendu compte à quel point c'était incroyable. J’avais 52 ans. Je ne connaissais même pas les personnes qui en avaient été atteintes.

Après l'accident vasculaire cérébral (et les deux opérations qui m'ont soulagé le gonflement du cerveau), j'ai été transféré à l'Institut de réadaptation de Chicago (RIC) le 10 février. Bien que j'avais perdu l'usage de mon bras et de ma jambe gauche et ne pouvais plus voir hors de mon œil gauche, la seule pensée qui me vint à l'esprit fut que je devais quitter l'hôpital et retourner à mon travail au service des citoyens de l'Illinois. Mais la réalité était que je devais réapprendre à me lever et à voir. Je me trouvais donc avec des caillots de sang dans les jambes, tenus par une piste et un harnais, essayant de toutes mes forces de faire un petit pas en avant. J'avais toujours été un type de verre à moitié vide, et cela me donnait simplement l'impression que le rétablissement était impossible, comme si je ne reviendrais jamais au Sénat.



A few days after my first discouraging physical therapy session, my stepmother, Bev, came into my room with a letter. She had the job of poring over countless cards and notes from fellow politicians and strangers alike and was struck by one. It was a neatly typed letter, and the author was a nine-year-old boy named Jackson Cunningham from the central Illinois town of Champaign, my hometown. In the note, Jackson told me about the stroke he’d had only a year earlier. He, too, had been paralyzed on his left side and had made great strides at RIC. But, beyond telling me what he had lost, Jackson shared what I would gain. Here’s some advice